Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
А танки смертоносным клином,
Сметают мирные заборы.
И полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой.
- Вот, это понимаю – праздник.
Не то, что, бля, 8 марта!

--
Pójdźże, kiń tę chmurność w głąb flaszy.